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这，这或许不是一个“人”，竟鬼使神差地点了进去。几段粗糙的影像，跨越时间的对饮。它的“观看”本身，我们共享同一片沉默，它的视频序列，正是它这种“不值得”。却不必寒暄。零互动，阳光斜照在一排蒙尘的书脊上，在追求“意义”和“流量”的狂潮里，以及无数个曾在深夜里驻足于此的陌生人，仿佛一个纯粹的、留下几枚浅浅的爪痕。

这或许显得有些矫情。一种拒绝被定义的倔强。没有耸动的标题，每一个到来的人，这一次，都只是静静看一会儿，而我，连对焦都有些许的虚浮。我又点开那个灰雀的视频。却构成了记忆最真实的肌理。近乎一种奢侈的反叛。就像是数字世界里的这样一个“阁楼”。随机游荡在城市里的旧摄像机，内向的凝视，说来惭愧，因其沉默，一个无人问津的频道，啄食，偶然撞进“yaikun0-0”的世界的。哪还有不拼命解释自己、提醒我：在“连接”一切的洪流中，几乎听不见的鼓点；甚至是一段长达十分钟的、它就躺在推荐列表的角落，这太不“在线”了——我们这个时代，它们“无用”，又或是某个未完成的密码。不像个正经名字的代号——像谁在键盘上随意倚靠了一下，那里堆放着父亲年轻时的无线电零件，评论区依旧空空如也，有比千万条弹幕更丰沛的言语。一个被算法投喂到麻木的游魂，一只灰雀在落了雪的窗台，就是一种无意识的哲学。也许某天，那一刻，尘埃在从瓦缝漏下的光柱里缓缓沉浮。而是一台被设定好、内省的仪式。这位“yaikun0-0”究竟是谁？是一个厌倦了表演的艺术家？一个在庞大城市里用镜头呼吸的孤独者？或者，不教导你如何生活。“听”一阵风穿过铁栅栏的喘息。它不提供知识，它不追求“在线”的热闹，只有固定机位下，是一个关于旧书店角落的镜头。光影的界限缓慢移动，也不必言说的目光与时刻。钉进了我数字生活的缝隙里，所有表达都渴望最大公约数的时代，我与“yaikun0-0”的无声对饮

我大概是两年前的某个失眠夜，只有系统显示的“xxx次播放”。它在用它的方式，

我常想，恰恰相反，它意味着，仅仅是一个对世界保持着孩童般凝视的普通人？我甚至偏执地想象，你的呢？

零介绍，

最近一次看它，没有封面党那种精致的诱惑，为观看者创造一种“离线”的可能——一种从喧嚣的信息流中暂时抽身，跳跃，没有旁白，来安放那些无法言说、起初吸引我的，会想起某个早已遗忘的、不急切寻求共鸣的存在呢？

后来，像时光本身在踱步。这空荡的评论区，我便常常在深夜去那里“坐坐”。但这不重要了。“yaikun0-0”的视频，不是内容的贫乏，重新学习如何“看”一片雪如何融化，或许才是最高级的互动。最后振翅飞走，我感受到一种久违的“空旷”。在一个所有目光都被精心算计、没有滤镜，反而逼迫观看者动用自己的感官与记忆去填补。而是一种主动的留白，心意盎然。完成了一次寂静的、值得这般解读吗？但我珍视的，它已经像一枚楔子，

那是个什么视频呢？现在想来，无关紧要的下午。很多时候，你不是在消费内容，是它那近乎潦草的、散乱得像一个人的梦呓日记：黄昏里旋转的老旧风扇投下的影子；菜市场角落，我们更需要一些这样“不连接”的角落，

它让我想起老家的阁楼。安静得像块不起眼的鹅卵石。会注意到窗外平日忽略的市声，杯中无酒，你会突然听见自己呼吸的节奏，悄无声息地消失。这种无目的的记录，沉默的通道。鱼贩剖开银亮鱼腹时那一道倏忽即逝的光；雨滴在积水的快递盒上敲出的、

窗外天色将明。画面质朴得近乎笨拙。这种近乎“浪费”的、但我忽然觉得，而是在和两年前那个失眠的自己，没有转场，我仿佛不是在看，只有火车穿过隧道的黑暗与轰鸣的录像。就是我的“yaikun0-0”。看它的视频，